Monsieur Vatel

"Tell him we both us live with a terrible thing, the desire for the absolute, the sublime, the perfect. That's why flees from person to person and that's why I give myself to no one."

El amor brujo

El fuego fatuo

Lo mismo que el fuego fatuo,

lo mismito es el querer.

Le huyes y te persigue,

le llamas y echa a correr.

¡Lo mismo que el fuego fatuo,

lo mismito es el querer!

¡Malhaya los ojos negros

que le alcanzaron a ver!

¡Malhaya el corazón triste

que en su llama quiso arder!

¡Lo mismo que el fuego fatuo

se desvanece el querer!

(De “El Amor Brujo”, María Lejárraga)

Alimentado por las brasas
de antiguas llamas que flamean
orgullosamente en memorias
que queman mis entrañas;

Insuflado por las magras
esperanzas que luchan
por fuegos apagar, en condenas
al olvido de fugaces chispas
de felicidades antañas;

Carbonizado hasta la médula
de sueños chamuscados
que dejan la amargura en el paladar
de dulces nunca sidos
tristes destellos desasidos
de fantasías aparcadas;

entonando melodías inacabadas,
"lo mismo que el fuego fatuo"
cantan al unísono entrelazadas
mis palabras al amanecer,
lo mismo que nuestro nunca mutuo,
"lo mismito se desvanece el querer".

Calle Melancolía

Nere Ekialdean

Rota la esperanza

Encerrado en tus pupilas,
cautivado por tus palabras
asombrado por macabras
atracciones que destilas
lentamente en mi mirada.

Tus ojos me perforan cual Atilas
que cabalgan sobre mis lilas
esperanzas de tender una celada,
postrer quimera del amor,
que sueña que es amada.

Puedo escribir los versos mas tristes esta noche...

Tonight I can write the saddest lines

A galopar

La ira alto y bien alto cantada,
la rabia en el verso de la derrota sufrida,
el orgullo aplastado en una vida aterida
que fluye en júbilo por la victoria tornada.

A galopar, a galopar, hasta enterrarlos en el mar.

A Galopar

Las tierras, las tierras de España,
La grande, la sola desierta llanura,
Galopa, caballo cuatralbo
Jinete del pueblo, que la tierra es tuya
A galopar, a galopar,
hasta enterrarnos en el mar
A corazón suenan, resuenan
Las tierras de España en las cerraduras
Galopa caballo cuatralbo,
Jinete del pueblo, caballo de España
A galopar, a galopar,
hasta enterrarnos en el mar
nadie, que enfrente, no hay nadie
Que es nada la muerte
si va en tu montura
Galopa caballo cuatralbo
Jinete del pueblo que la tierra es tuya
A galopar, a galopar,
hasta enterrarnos en el mar.

Rafael Alberti

Historia de un letrero

En un mundo de imágenes las palabras, tan denostadas, todavía conservan su poder. Mientras los caracteres le den un sentido a las ideas, mientras las ideas le den forma a nuestras vidas, mientras nuestras vidas respiren palabras, siempre que esta poderosa cadena siga rodando, el genio humano seguirá vivo. Pues la muerte no es el fin de la vida, sino el anochecer de los pensamientos.

A Mikel Laboa

Descanse en paz.



Hegoak ebaki banizkio
nerea izango zen,
ez zuen aldegingo.
Bainan, honela
ez zen gehiago txoria izango
eta nik...
txoria nuen maite.

Si le hubiera cortado las alas
habría sido mío,
no habria escapado.
Pero así,
habría dejado de ser pájaro.
Y yo...
yo lo que amaba era un pájaro.

Un rayo de sol

Algunas canciones se cuelan en nuestras vidas y aparecen en los momentos menos esperados. Esta canción es una de ellas. Es un canto a la esperanza, es, como reza el título, un rayo de sol. Es una triste melodía que alegremente baila por nuestros tímpanos inspirando bellos sentimientos.

Marche funèbre de Chopin

Gure basterrak

Ese sentir...

Encerrado en el frío cálculo racional
el amor se ahoga,
se consume,
se marchita.

Reducido a números y palabras
combinaciones aritméticas y cábalas
el amor se pudre,
se carcome,
se acaba.

Pero si el amor es sólo bellas palabras,
cantar la belleza de la persona amada,
la delicadeza de sus movimientos,
la pureza de su alma,
el brillo en sus ojos,
el palpitar del corazón,
las mariposas en las entrañas,
el deseo en la mirada
y ver los hijos por nacer en sus pupilas dilatadas,

si sólo son bellas palabras,
si no es un sentimiento cotidiano,
un acostumbrarse a la nada,
que pasa y pasa,
si no es una vida y un proyecto en común,
un hacer juntos la colada...

entonces... entonces el amor
tampoco es nada.

Las mil y una noches

Cuentan que en la antigua Persia el sha todopoderoso fue una vez traicionado, burlado por su esposa, a la que tanto amaba, con otro hombre. Desde entonces decidió que ninguna mujer era de fiar. Pero siendo como era rey de reyes, y caprichoso por naturaleza, decidió seguir tomando esposa. Así, cada día una desdichada doncella se convertía en su esposa e, inmediatamente, al día siguiente, era mandada ejecutar.

La locura del sha había llevado al patíbulo a cerca de mil doncellas. Entonces, la hija del visir, Sheherazade, decidió tomar el lugar de la mil y una esposa. Tras los festejos, ya en el lecho nupcial, la joven comenzó a relatar una historia intrigante, apasionante, llena de viveza, tal que encandiló al sha con sus palabras. Pero Sheherazade no acabó su historia, sino que la dejó a la mitad. El sha, intrigado, decidió perdonarle la vida para que pudiera contarle el resto de la historia y así hizo Sheherazade durante mil y una noches, siempre dejando cada nueva historia a medias, por terminar.

En cada nueva historia el sha aprendía algo sobre las personas, la vida, el amor, mientras secretamente se sentía vacío sin su narradora. Tras mil y una noches el sha se dio cuenta de su locura, y todo el reino se alegró de que se hubiera recuperado la cordura.

... y la nostalgia sin palabras

sin palabras

Nostalgia del arrepentimiento

"El hecho de que haya estudiado psicología me anima a hablar con usted, dijo Pereira, quizá sería mejor hablar con mi amigo el padre Antonio, que es sacerdote, pero a lo mejor él no me entendería, porque a los sacerdotes hay que confesarles las propias culpas y yo no me siento culpable de nada en especial, pero sin embargo siento el deseo de arrepentirme, siento nostalgia del arrepentimiento. Quizá debería profundizar en esa cuestión, señor Pereira, dijo el doctor Cardoso, y si tiene ganas de hacerlo conmigo estoy a su disposición. Pues verá, dijo Pereira, es una extraña sensación, que está en la periferia de mi personalidad, por eso la llamo limítrofe, el hecho es que por una parte estoy contento de haber llevado la vida que he llevado, estoy contento de haber estudiado en Coimbra, de haberme casado con una mujer enferma que pasó toda su vida en sanatorios, de haberme ocupado de la crónica de sucesos durante tantos años en un gran periódico y ahora de haber aceptado dirigir la página cultural de este modesto periódico vespertino, pero, al mismo tiempo, es como si sintiera deseos de arrepentirme de mi vida, no sé si me explico."

Sostiene Pereira, Antonio Tabucchi

versión electrónica

Derrotado por Bach

Las palabras combaten con la fuerza de la cuerda que les da movimiento. Las letras desfilan una a una intentando recorrer los acordes de la genialidad que dan vida a un instrumento pesado, torpe y poco refinado. El pensamiento busca presto en décimas de segundo la metáfora adecuada, la sinécdoque precisa, el hipérbatón templado... pero no puede. Y así en dos minutos veinte segundos las palabras enmudecen ante el sonido de la vida, la voz se extingue ante la queda admiración inalcanzable, el sueño se apodera de la escena, la audiencia apaciguada escucha reverencialmente la suite nº1 de Bach y duerme, por fin, rendida, la fantasía de los dioses.

Cita

"La poesía no es de quien la escribe, sino de quien la necesita"

Mario Ruoppollo en El Cartero y Pablo Neruda