fantalidad

Sinnerman

2011-08-15T01:58:00.000-07:00

When Johnny comes marching home...

2011-07-01T16:40:00.000-07:00

When Johnny comes marching home again,
Hurrah! Hurrah!
We'll give him a hearty welcome then
Hurrah! Hurrah!
The men will cheer and the boys will shout
The ladies they will all turn out
And we'll all feel gay when Johnny comes marching home.

The old church bell will peal with joy
Hurrah! Hurrah!
To welcome home our darling boy,
Hurrah! Hurrah!
The village lads and lassies say
With roses they will strew the way,
And we'll all feel gay when Johnny comes marching home.

Get ready for the Jubilee,
Hurrah! Hurrah!
We'll give the hero three times three,
Hurrah! Hurrah!
The laurel wreath is ready now
To place upon his loyal brow
And we'll all feel gay when Johnny comes marching home.

Let love and friendship on that day,
Hurrah, hurrah!
Their choicest pleasures then display,
Hurrah, hurrah!
And let each one perform some part,
To fill with joy the warrior's heart,
And we'll all feel gay when Johnny comes marching home

****

Precious

2011-02-24T15:23:00.000-08:00

Aquejado por la estela
que desvela,
en penumbra
de mi tumba
de amarga tela
cortada, la rumba
de una vida segada
por la memoria que recela
de la pasada;

aterrado por el sueño
de quien no soy dueño,
de la espada ensartada
en un recuerdo
que mata en mí cuerdo
deseo de desdeño
la luz esperanzada
de acariciarte de nuevo...

ahí te marchas mi esperanza
preciosa joya sin resuello
nudo en mi garganta
pesar que danza,
corazón en lanza,
que me mata
en su tardanza
con la culpa y empeño
por no haber sabido
decirte que te quiero.

Please, stay with me baby

2011-02-08T13:12:00.000-08:00

When the memories of past joys start to fade
on the face of mists that never ceased to be
in the unbroken guilt that harasses me
making my incomplete life a shade
of what it should have been;
eager, anxious, troubled, keen
to believe in what you made
to grow beautifully in me.

Please, stay with me;
please, stay with me, baby
at least as the hope
you've never ceased to be.

Llorando se fue

2010-10-07T16:47:00.000-07:00

Llorando se fue

Y me dejó sólo sin su amor

Llorando se fue

Y me dejó sólo sin su amor

Sólo estará , recordando este amor

El tiempo no puede borrar

Sólo estará , recordando este amor

Que el tiempo no puede borrar

La recuerdo hoy

Y en mi pecho no existe rencor

La recuerdo hoy

Y en mi pecho no existe rencor

Llorando estará, recordando el amor

Que un día no supo cuidar

Llorando estará, recordando el amor

Que un día no supo cuidar

nakinagara atata wa satte itta

omoide wa kanashii namidairo

watashi o hitori nokoshite ai no yume kieta

no no hana o yusuru kaze ni horonigaku chitta

nakinagara atata wa satte itta

nakinagara atana o sinobu yoru

tsumujikaze konayuki chirashi anata no kieta michi

****

Al ritmo alegre de sones pasados

en tropiezos y volteos

saltos, giros y contorneos

de nuestros cuerpos enredados;

al baile de sueños evaporados

en dulces canturreos

postrer reliquia de devaneos

de vapores soñados;

al batir de las olas acompasados

en choques, ritmos y tintineos

púlpitos improvisados de ateneos

que ven florecer los hados

de nuestros destinos entrelazados

por cruel sino teneos

atenazados en brazos férreos

de dioses que los quieren apartados.

Chorando se foi

2010-10-07T16:31:00.000-07:00

Chorando se foi

Quem um dia só me fez chorar

Chorando se foi

Quem um dia só me fez chorar

Chorando estará ao lembrar de um amor

Que um dia não soube cuidar

Chorando estará ao lembrar de um amor

Que um dia não soube cuidar

A recordação vai estar com ele aonde for

A recordação vai estar pra sempre aonde for

Dança, sol e mar, guardarei no olhar

O amor vais perder encontrar

Lambando estarei

Ao lembrar que este amor

Por um dia um instante foi rei

A recordação vai estar com ele aonde for

A recordação vai estar pra sempre aonde for

Chorando estará ao lembrar de um amor

Que um dia não soube cuidar

Canção, riso e dor melodia do amor

Um momento que fica no ar

Dança, sol e mar, guardarei no olhar

O amor vais perder encontrar

Lambando estarei

Ao lembrar que este amor

Por um dia um instante foi rei

Chorando se foi

Quem um dia só me fez chorar

Chorando se foi

Quem um dia só me fez chorar

Chorando estará ao lembrar de um amor

Que um dia não soube cuidar

Chorando estará ao lembrar de um amor

Que um dia não soube cuidar

Dança, sol e mar, guardarei no olhar

O amor vais perder encontrar

Lambando estarei

Ao lembrar que este amor

Por um dia um instante foi rei

Heartbreakin'

2010-09-22T08:32:00.000-07:00

Tango flamenco

2010-09-14T02:19:00.000-07:00

El retablo de la vida

2010-09-07T15:37:00.000-07:00

Una pincelada arriba,

una pincelada abajo,

se desliza sin trabajo

la pintura derretida

sobre el lienzo encendida

la llama cual atajo

que al amor atrajo

calurosa bienvenida.

Una pincelada arriba,

una pincelada abajo,

del mar sóleo yerbajo

del sol marínea diva

que infunde colorida

lo que de mí no sajo

y hace saltar de cuajo

la nostalgia perdida.

Una pincelada arriba,

una pincelada abajo,

de mil colores un fajo,

de seña una acogida,

pintan malherida

el corazón en un badajo

presto a caer tan bajo

que no queda ya salida.

Una pincelada arriba,

una pincelada abajo,

se desliza sin trabajo

la pintura derretida

en el volar de tu partida,

que arranca de un tajo

lo que la mar nos trajo,

sin lugar a despedida.

What is life about?

2010-07-15T01:17:00.000-07:00

"Hope... I'm sorry but I don't want to be an Emperor - that's not my business - I don't want to rule or conquer anyone. I should like to help everyone if possible, Jew, gentile, black man, white. We all want to help one another, human beings are like that.

We all want to live by each other's happiness, not by each other's misery. We don't want to hate and despise one another. In this world there is room for everyone and the earth is rich and can provide for everyone.

The way of life can be free and beautiful.

But we have lost the way.

Greed has poisoned men's souls - has barricaded the world with hate; has goose-stepped us into misery and bloodshed.

We have developed speed but we have shut ourselves in: machinery that gives abundance has left us in want. Our knowledge has made us cynical, our cleverness hard and unkind. We think too much and feel too little: More than machinery we need humanity; More than cleverness we need kindness and gentleness. Without these qualities, life will be violent and all will be lost.

The aeroplane and the radio have brought us closer together. The very nature of these inventions cries out for the goodness in men, cries out for universal brotherhood for the unity of us all. Even now my voice is reaching millions throughout the world, millions of despairing men, women and little children, victims of a system that makes men torture and imprison innocent people. To those who can hear me I say "Do not despair".

The misery that is now upon us is but the passing of greed, the bitterness of men who fear the way of human progress: the hate of men will pass and dictators die and the power they took from the people, will return to the people and so long as men die [now] liberty will never perish...

Soldiers - don't give yourselves to brutes, men who despise you and enslave you - who regiment your lives, tell you what to do, what to think and what to feel, who drill you, diet you, treat you as cattle, as cannon fodder.

Don't give yourselves to these unnatural men, machine men, with machine minds and machine hearts. You are not machines. You are not cattle. You are men. You have the love of humanity in your hearts. You don't hate - only the unloved hate. Only the unloved and the unnatural. Soldiers - don't fight for slavery, fight for liberty.

In the seventeenth chapter of Saint Luke it is written " the kingdom of God is within man " - not one man, nor a group of men - but in all men - in you, the people.

You the people have the power, the power to create machines, the power to create happiness. You the people have the power to make life free and beautiful, to make this life a wonderful adventure. Then in the name of democracy let's use that power - let us all unite. Let us fight for a new world, a decent world that will give men a chance to work, that will give you the future and old age and security. By the promise of these things, brutes have risen to power, but they lie. They do not fulfil their promise, they never will. Dictators free themselves but they enslave the people. Now let us fight to fulfil that promise. Let us fight to free the world, to do away with national barriers, do away with greed, with hate and intolerance. Let us fight for a world of reason, a world where science and progress will lead to all men's happiness.

Soldiers - in the name of democracy, let us all unite!

My way

2010-06-13T15:41:00.000-07:00

What is our way? Maybe life is just about guessing it...

Fever

2010-05-18T10:07:00.000-07:00

Never know how much I love you, you never know how much I care
When you put your arms around me, I get a feeling that I just can't bear
You give me fever, when you kiss me, fever when you hold me tight
Fever in the morning, fever all through the night.

Bless my soul I love you, take this heart away
Take these arms I never use them
And just believe what my lips have to say
You give me fever, when you kiss me, fever when you hold me tight
Fever in the morning, fever all through the night

Listen to me baby, hear every word I say
No one can love you the way I do
Because they don't know how to love you my way
You give me fever, when you kiss me, fever when you hold me tight
Fever in the morning, fever all through the night

The sun lights up the daytime, the moon lights up at night
My eyes light up when you call my name,
Because I know you're gonna treat me right
You give me fever, when you kiss me, fever when you hold me tight
Fever in the morning, fever all through the night.
You give me fever, you give me fever, oh yeah,
Fever all through the night

Es curioso cómo la propia fiebre me trae estas palabras ardientes de Elvis, que se cuelan por mi cuerpo enfermo. Un virus que me quema con el atractivo de sus palabras, al son de la temperatura que calienta mi cuerpo, consumiendo en brasas los recuerdos, suplicando por unos segundos de descanso hasta que la fiebre me abandone. Mis caderas se ven invadidas por un virus del baile que me posee. Los acordes se contonean por un torrente de lava que las transmite. Fiebre por dentro y fiebre por fuera.

Nostalgia

2010-05-10T15:56:00.000-07:00

En rincones perdidos

de lejanos nogales

al son de vendavales

jamás conocidos;

al ras de manantiales

de sueños mordidos

en tiempo roídos

por profundos canales

de deseos doloridos;

en amargas bacanales

de recuerdos infernales

en pasados maltraídos;

en pasajes sin cabales

de días más queridos

en la sombra zaheridos

mis sueños virginales

por tenerte algún día,

aquí, conmigo.

Carta a un presidente

2010-05-08T13:31:00.000-07:00

Estimado presidente del Consejo Europeo,

discúlpeme si por unos instantes un grupo de jóvenes federalistas europeos le apartamos de sus quehaceres diarios y mis palabras le llevan a asuntos que no atañen a los problemas económicas que están padeciendo muchos europeos. Pero la crisis no es un cáncer exclusivamente de los bolsillos europeos, sino que corre el riesgo de instalarse en sus corazones.

En un momento en que la escasez hace salir lo peor que hay en los europeos y éstos vuelven a pensarse como alemanes, ingleses, griegos o españoles, no están en juego unos cuantos euros para rescatar tal o cual economía, sino que la esencia misma de lo que queremos ser como pueblo.

Hace cincuenta y nueve años los países europeos se estrecharon la mano con las palabras puestas en el presente y los sueños en el futuro. Con el paso del tiempo las palabras se hicieron realidad, pero, por desgracia, en prosperidad adormecieron el sueño. Son los tiempos de crisis, estimado presidente, los que miden el temple de los pueblos y sus gobernantes y éste es uno de muchos que vendrán y medirá el nuestro.

Los federalistas siempre hemos soñado en grande y pensado en pequeño. Dejando volar esos sueños pensamos que estos momentos de crisis requieren otro paso pequeño. El próximo 9 de mayo será el día de Europa, en el que unos pocos entusiastas nos congratularemos y desesperaremos a partes iguales ante el desconocimiento general de lo que, inadvertidamente, se celebra. Si usted no siente que los pueblos de Europa compartes unas raíces comunes; si usted no piensa que juntos los europeos llegaremos más lejos que por separado; si usted no cree que Europa deberá algún día dar el paso definitivo para convertirse plenamente en una comunidad política unida, entonces quizá debería dejar pasar el próximo 9 de mayo como otro más, con sus fastos y celebraciones al margen de los ciudadanos europeos.

Pero si usted siente Europa como nosotros la sentimos, si usted la piensa como nosotros la pensamos, si usted cree en una Europa unida y fuerte como nosotros, entonces le animo a que haga que este 9 de mayo sea recordado para siempre como el día en que los líderes europeos, y el presidente español el primero, se comprometieron en todos sus países a marcar el 9 de mayo como una fiesta europea común como cualquiera de los festivos nacionales que ya marcamos en el calendario y disfrutamos con los actos institucionales que merece. Este 9 de mayo podrá también así ser recordado como el primero en el que los líderes europeos, sesenta años después, acuciados ante una grave crisis, renovaron su compromiso por no dejar a ninguno de nuestros hermanos europeos atrás.

Bien podrá pensarse que una declaración no nos llevará a ninguna parte, que son sólo palabras que poco pueden, incluso sin encontrarse el respaldo de otros estados. Pero sólo eran palabras las que armaban el arsenal de Schuman cuando un 9 de mayo de 1950, sin apenas medios de comunicación para presenciarlo, anunció su idea de tender puentes al otro lado de la frontera. Sabemos que lo que proponemos puede parecer simple, banal, pero un día festivo común es más que veinticuatro horas sin trabajo. Es un símbolo de qué queremos hacer en el futuro y que dicho futuro sea común. Para demostrar definitivamente que en el barco europeo cabemos todos, conocemos nuestro rumbo y que algún día llegaremos a buen puerto.

Jóvenes Federalistas Europeos de Madrid

www.jefmadrid.eu

The man behind the mask

2010-04-29T13:13:00.000-07:00

Viejas películas

2010-04-18T15:33:00.000-07:00

Con el encanto acartonado

de grises impasibles,

de historias poetizadas,

de imposibles hechos

carne y hueso;

con el aroma a café sepia

de sueños caramelizados,

de fotogramas incesantes

de dramas descarnados;

con frescura de senda inexplorada,

de fantasías adornadas

con el celuloide perenne

que no llegará a ser tocado;

con el encanto de cuanto se ama

porque nunca fue probado,

de guiones irrealistas,

de verdaderas aventuras a su lado...

así son las viejas películas,

que, cada cierto tiempo,

vuelven a rodar

por las venas inexpertas

de quienes no las han esperado.

La chanson de Satie

2010-04-15T02:39:00.001-07:00

Aquellos ojos verdes

2010-04-13T15:56:00.000-07:00

Aquellos ojos verdes

de mirada serena

dejaron en mi alma

eterna sed de amar.

Anhelos de caricias

de besos y ternuras

de todas las dulzuras

que sabían brindar.

Aquellos ojos verdes

serenos como un lago

en cuyas quietas aguas

un día me miré.

No saben las tristezas

que en mi alma han dejado

aquellos ojos verdes

que ya nunca besaré.

Nat King Cole

Aquellos ojos verdes

de mirada serena

me suplican, sirena,

que un día me recuerdes;

me devuelven las tardes

sin que queme la pena,

lastrada por condena,

que llevarme no puedes.

En esta hora terrena

donde al instante muerdes

esta vida que pierdes

suplicando la eterna

así de mí te acuerdes

en la postrera cena,

aquélla que envenena

cuanto tú no concuerdes;

para que me regales

con lindos ojos verdes

tu mirada serena.

Nocturno

2010-02-28T14:16:00.000-08:00

Cuando la esperanza se hace palabra
y el sueño viento;
cuando en el vacío encuentro
el candor del deseo
y en mí adentro
lo mucho que te recuerdo;

cuando las baladas tristes,
suspiros bellos,
lanza en ristre,
son la guía de mi destello,
para que arrostre
en mi pasado dello
que hablar no quiero;

blasfemar acaso,
cual olvidado priste
de dudoso sello,
que nadie pernocte
en mis verbos trastocados
de sueños dislocados
en pensamientos inconexos.

Cuando el tiempo se desvanece
y la fantasía echa al vuelo;
cuando no existe vacío
y en el cielo te encuentro;
cuando le doy la vuelta
a cada uno de mis versos
deshaciendo las rimas
rimando al reverso;
cuando las lanzas no son lanzas
ni los dardos aguijoneos,
son los pares nones
y en mi gozo el deseo
cumplido de soledad
que te absorbe cada poro
para encontrarte tumbada
a mi lado
soñando despierto.

Dark poetry

2010-02-22T15:01:00.000-08:00

A beautiful poem hidden in between this dark story, the first incursion of Tim Burton in the animation world. It is from 1982.

Gymnopédie

2010-02-13T17:22:00.000-08:00

En oscuros rincones olvidados, donde las notas se convierten en poesía para los oídos, mientras se cuelan dentro, muy dentro, sin ser percibidas;
en azules impresionados, donde la soledad de una figura rompe el lienzo yermo;
en pasillos en los que la grandilocuencia da paso al sentimiento encogido;
en la infinidad de los mares de lágrimas que nunca inundaron océanos;
en la sencillez de cuatro acordes repetidos sin cesar;
en la belleza reencontrada, después de mucho tiempo;
en la inmensidad que se reduce;
en la frase que se acorta;
en tu recuerdo;
en ti.

Strangers in the night

2009-12-17T05:07:00.000-08:00

Desconocidos en la noche,
figuras anónimas entrelazadas
por la gracia del destino
que, cual bien hadadas
hoces del camino,
juntan a quien no previno
en danzas inacabadas
a la sombra azabache
de su común sino.

Desconocidos en la noche,
fulgores sin atino
de esperanzas soñadas
que superan cualquier bache
que encuentran en su camino
amarguras adulzadas
del amor que, como se fue, vino.

La sutilidad de lo cotidiano... que envenena

2009-11-20T08:16:00.001-08:00

¿Qué es la poesía?

2009-08-31T02:13:00.000-07:00

Extraído de la película "La tigre e la neve"

Su su.. svelti, veloci, piano, con calma...
Poi non v'affrettate, non scrivete subito poesie d'amore, che sono le più difficili, aspettate almeno almeno un'ottantina d'anni.
Scrivetele su un altro argomento... che ne so... sul mare, il vento, un termosifone, un tram in ritardo... che non esiste una cosa più poetica di un'altra!
Avete capito?
La poesia non è fuori, è dentro... Cos'è la poesia, non chiedermelo più, guardati nello specchio, la poesia sei tu...
..e vestitele bene le poesie, cercate bene le parole... dovete sceglierle!
A volte ci vogliono otto mesi per trovare una parola!
Sceglietele...che la bellezza è cominciata quando qualcuno ha cominciato a scegliere.
Da Adamo ed Eva... lo sapete Eva quanto c'ha messo prima di scegliere la foglia di fico giusta!!!
"Come mi sta questa, come mi sta questa, come mi sta questa.." ha spogliato tutti i fichi del paradiso terrestre!
Innamoratevi, se non vi innamorate è tutto morto... morto!
Vi dovete innamorare e tutto diventa vivo, si muove tutto... dilapidate la gioia, sperperate l'allegria e siate tristi e taciturni con esuberanza!
Fate soffiare in faccia alla gente la FELICITÀ! E come si fa? ...fammi vedere gli appunti che mi sono scordato... questo è quello che dovete fare...
non sono riuscito a leggerli!
Per trasmettere la felicità, bisogna essere FELICI e per trasmettere il dolore, bisogna essere FELICI.
Siate FELICI!!!
Dovete patire, stare male, soffrire.. non abbiate paura di soffrire, tutto il mondo soffre!
E se non avete i mezzi non vi preoccupate... tanto per fare poesie una sola cosa è necessaria... tutto.
Avete capito?
E non cercate la novità... la novità è la cosa più vecchia che ci sia...
E se il verso non vi viene, da questa posizione, né da questa, ne da così, buttatevi in terra! Mettetevi così!
Ecco... ohooo... è da distesi che si vede il cielo...
guarda che bellezza...perché non mi ci sono messo prima...
I poeti non guardano, vedono.
Fatevi obbedire dalle parole... Se la parola 'muro' non vi da retta, non usatela più...per otto anni, così impara! Che è questo, bhooo non lo so!
Questa è la bellezza, come quei versi là che voglio che rimangano scritti li per sempre...
forza, cancellate tutto che dobbiamo cominciare!
La lezione è finita.
Ciao ragazzi ci vediamo mercoledì o giovedì...
Ciao arrivederci

Requiem for a dream

2009-08-06T12:53:00.000-07:00

Monsieur Vatel

2009-05-04T19:15:00.000-07:00

"Tell him we both us live with a terrible thing, the desire for the absolute, the sublime, the perfect. That's why flees from person to person and that's why I give myself to no one."

El amor brujo

2009-05-03T11:14:00.001-07:00

El fuego fatuo

2009-05-03T10:42:00.000-07:00

Lo mismo que el fuego fatuo,

lo mismito es el querer.

Le huyes y te persigue,

le llamas y echa a correr.

¡Lo mismo que el fuego fatuo,

lo mismito es el querer!

¡Malhaya los ojos negros

que le alcanzaron a ver!

¡Malhaya el corazón triste

que en su llama quiso arder!

¡Lo mismo que el fuego fatuo

se desvanece el querer!

(De “El Amor Brujo”, María Lejárraga)

Alimentado por las brasas
de antiguas llamas que flamean
orgullosamente en memorias
que queman mis entrañas;

Insuflado por las magras
esperanzas que luchan
por fuegos apagar, en condenas
al olvido de fugaces chispas
de felicidades antañas;

Carbonizado hasta la médula
de sueños chamuscados
que dejan la amargura en el paladar
de dulces nunca sidos
tristes destellos desasidos
de fantasías aparcadas;

entonando melodías inacabadas,
"lo mismo que el fuego fatuo"
cantan al unísono entrelazadas
mis palabras al amanecer,
lo mismo que nuestro nunca mutuo,
"lo mismito se desvanece el querer".

Calle Melancolía

2009-03-24T20:29:00.000-07:00

Nere Ekialdean

2009-03-15T10:36:00.000-07:00

Rota la esperanza

2009-01-08T17:48:00.000-08:00

Encerrado en tus pupilas,
cautivado por tus palabras
asombrado por macabras
atracciones que destilas
lentamente en mi mirada.

Tus ojos me perforan cual Atilas
que cabalgan sobre mis lilas
esperanzas de tender una celada,
postrer quimera del amor,
que sueña que es amada.

Puedo escribir los versos mas tristes esta noche...

2009-01-07T17:54:00.000-08:00

Tonight I can write the saddest lines

2009-01-07T17:52:00.000-08:00

A galopar

2009-01-07T17:39:00.000-08:00

La ira alto y bien alto cantada,
la rabia en el verso de la derrota sufrida,
el orgullo aplastado en una vida aterida
que fluye en júbilo por la victoria tornada.

A galopar, a galopar, hasta enterrarlos en el mar.

A Galopar

Las tierras, las tierras de España,
La grande, la sola desierta llanura,
Galopa, caballo cuatralbo
Jinete del pueblo, que la tierra es tuya
A galopar, a galopar,
hasta enterrarnos en el mar
A corazón suenan, resuenan
Las tierras de España en las cerraduras
Galopa caballo cuatralbo,
Jinete del pueblo, caballo de España
A galopar, a galopar,
hasta enterrarnos en el mar
nadie, que enfrente, no hay nadie
Que es nada la muerte
si va en tu montura
Galopa caballo cuatralbo
Jinete del pueblo que la tierra es tuya
A galopar, a galopar,
hasta enterrarnos en el mar.

Rafael Alberti

Historia de un letrero

2008-12-17T11:41:00.000-08:00

En un mundo de imágenes las palabras, tan denostadas, todavía conservan su poder. Mientras los caracteres le den un sentido a las ideas, mientras las ideas le den forma a nuestras vidas, mientras nuestras vidas respiren palabras, siempre que esta poderosa cadena siga rodando, el genio humano seguirá vivo. Pues la muerte no es el fin de la vida, sino el anochecer de los pensamientos.

A Mikel Laboa

2008-12-03T00:06:00.000-08:00

Descanse en paz.

Hegoak ebaki banizkio
nerea izango zen,
ez zuen aldegingo.
Bainan, honela
ez zen gehiago txoria izango
eta nik...
txoria nuen maite.

Si le hubiera cortado las alas
habría sido mío,
no habria escapado.
Pero así,
habría dejado de ser pájaro.
Y yo...
yo lo que amaba era un pájaro.

Un rayo de sol

2008-11-10T00:01:00.000-08:00

Algunas canciones se cuelan en nuestras vidas y aparecen en los momentos menos esperados. Esta canción es una de ellas. Es un canto a la esperanza, es, como reza el título, un rayo de sol. Es una triste melodía que alegremente baila por nuestros tímpanos inspirando bellos sentimientos.

Marche funèbre de Chopin

2008-11-01T13:52:00.000-07:00

Gure basterrak

2008-10-28T00:52:00.000-07:00

Ese sentir...

2008-08-22T13:46:00.000-07:00

Encerrado en el frío cálculo racional
el amor se ahoga,
se consume,
se marchita.

Reducido a números y palabras
combinaciones aritméticas y cábalas
el amor se pudre,
se carcome,
se acaba.

Pero si el amor es sólo bellas palabras,
cantar la belleza de la persona amada,
la delicadeza de sus movimientos,
la pureza de su alma,
el brillo en sus ojos,
el palpitar del corazón,
las mariposas en las entrañas,
el deseo en la mirada
y ver los hijos por nacer en sus pupilas dilatadas,

si sólo son bellas palabras,
si no es un sentimiento cotidiano,
un acostumbrarse a la nada,
que pasa y pasa,
si no es una vida y un proyecto en común,
un hacer juntos la colada...

entonces... entonces el amor
tampoco es nada.

Las mil y una noches

2008-08-06T14:10:00.000-07:00

Cuentan que en la antigua Persia el sha todopoderoso fue una vez traicionado, burlado por su esposa, a la que tanto amaba, con otro hombre. Desde entonces decidió que ninguna mujer era de fiar. Pero siendo como era rey de reyes, y caprichoso por naturaleza, decidió seguir tomando esposa. Así, cada día una desdichada doncella se convertía en su esposa e, inmediatamente, al día siguiente, era mandada ejecutar.

La locura del sha había llevado al patíbulo a cerca de mil doncellas. Entonces, la hija del visir, Sheherazade, decidió tomar el lugar de la mil y una esposa. Tras los festejos, ya en el lecho nupcial, la joven comenzó a relatar una historia intrigante, apasionante, llena de viveza, tal que encandiló al sha con sus palabras. Pero Sheherazade no acabó su historia, sino que la dejó a la mitad. El sha, intrigado, decidió perdonarle la vida para que pudiera contarle el resto de la historia y así hizo Sheherazade durante mil y una noches, siempre dejando cada nueva historia a medias, por terminar.

En cada nueva historia el sha aprendía algo sobre las personas, la vida, el amor, mientras secretamente se sentía vacío sin su narradora. Tras mil y una noches el sha se dio cuenta de su locura, y todo el reino se alegró de que se hubiera recuperado la cordura.

... y la nostalgia sin palabras

2008-05-13T12:07:00.000-07:00

sin palabras

Nostalgia del arrepentimiento

2008-05-13T11:19:00.000-07:00

"El hecho de que haya estudiado psicología me anima a hablar con usted, dijo Pereira, quizá sería mejor hablar con mi amigo el padre Antonio, que es sacerdote, pero a lo mejor él no me entendería, porque a los sacerdotes hay que confesarles las propias culpas y yo no me siento culpable de nada en especial, pero sin embargo siento el deseo de arrepentirme, siento nostalgia del arrepentimiento. Quizá debería profundizar en esa cuestión, señor Pereira, dijo el doctor Cardoso, y si tiene ganas de hacerlo conmigo estoy a su disposición. Pues verá, dijo Pereira, es una extraña sensación, que está en la periferia de mi personalidad, por eso la llamo limítrofe, el hecho es que por una parte estoy contento de haber llevado la vida que he llevado, estoy contento de haber estudiado en Coimbra, de haberme casado con una mujer enferma que pasó toda su vida en sanatorios, de haberme ocupado de la crónica de sucesos durante tantos años en un gran periódico y ahora de haber aceptado dirigir la página cultural de este modesto periódico vespertino, pero, al mismo tiempo, es como si sintiera deseos de arrepentirme de mi vida, no sé si me explico."

Sostiene Pereira, Antonio Tabucchi

versión electrónica

Derrotado por Bach

2008-05-08T16:06:00.000-07:00

Las palabras combaten con la fuerza de la cuerda que les da movimiento. Las letras desfilan una a una intentando recorrer los acordes de la genialidad que dan vida a un instrumento pesado, torpe y poco refinado. El pensamiento busca presto en décimas de segundo la metáfora adecuada, la sinécdoque precisa, el hipérbatón templado... pero no puede. Y así en dos minutos veinte segundos las palabras enmudecen ante el sonido de la vida, la voz se extingue ante la queda admiración inalcanzable, el sueño se apodera de la escena, la audiencia apaciguada escucha reverencialmente la suite nº1 de Bach y duerme, por fin, rendida, la fantasía de los dioses.

Cita

2008-05-01T10:22:00.001-07:00

"La poesía no es de quien la escribe, sino de quien la necesita"

Mario Ruoppollo en El Cartero y Pablo Neruda

Ni cara ni cruz

2008-04-29T19:59:00.000-07:00

Tiré una vez la moneda al aire
y adverso fue el resultado.
La lancé de nuevo ilusionado
para acariciar nuevo desaire.

Guardé de nuevo la moneda
con el espíritu templado
confiando en que el pasado
siempre en nada se queda.

Ni cara ni cruz, ni vida ni muerte,
ni deseo ni aborrecimiento
logran en ningún momento
que esta moneda mundana
vuelva a ser tan liviana
para danzar al viento su suerte.

¡Atrapado!

2008-04-08T16:52:00.000-07:00

Encerrado en una jaula de oro.
Cobijado entre barrotes de marfil.
Enredado en la rueda de lo cotidiano.
¡Atrapado!

Muerto en el pasado.
Ahora en vida considerado.
Entre dos tiempos atascado.
¡Atrapado!

Si certero, el próximo paso es vida.
Si desafortunado, es el postrero.
Si cambia, mata su vida pasada.
Si no, troca en futuro el pasado.

Ya sea vida o muerte,
ya sea certero o desafortunado,
entre pasado y presente

¡atrapado!

El loco cuerdo

2008-03-10T15:49:00.000-07:00

Cuentan quienes fueron testigos de ello
que, a los pocos días de dado por cuerdo,
en el sanatorio lo hallaron muerto
solo, junto a estos versos en un pello:

"Quemaré mil sueños en cada aliento,
arrullaré mi deseo en un destello
de vida que sea el suspiro de aquello
que deja gloria y no se lleva el viento.

La brisa del ayer aún envenena
mi anhelo hasta nuestro último momento.
Este día, ahora, sólo lamento
que en esta torpe existencia terrena

tú no me cuentes entre los locos cuerdos.
Yo gustoso aceptaré mi condena
pues todo habrá merecido la pena
si vivo en uno solo de tus recuerdos."

Pathetic

2008-03-09T16:45:00.000-07:00

I don't know when the word pathetic lost its original meaning, but it did. Was there once a time when it meant a deep feeling, when it evoked a kind of sadness which can barely be described with words. The power of magic (a power that just Hollywood has) changed the meaning even in Spanish. And we have no longer been allowed to be pathetic, to be losers in a lost world. At least, for a while, let's listen this desperate cry and pretend that pathetic can be what once it was.

You belive in me
I believe in you
How come that
you don't believe in us

Belleza en gris

2008-03-09T11:58:00.000-07:00

Inadvertida y esquiva, cercana y cotidiana, al alcance de los ojos que la quieran ver pululan las imágenes de las vidas que nunca compartimos. Instantes en gris de recuerdos inexistentes, sombras de colores que se le escapan a la memoria merodean la añoranza de humo imaginario. Bellezas del día a día, locuras del corazón.

Tears in the rain

2007-12-07T03:37:00.000-08:00

Memento

2007-11-27T08:00:00.000-08:00

Somos dos cerezas que bailan al son del viento que las separa. Somos dos gotas de agua dulce perdidas en las profundidades del océano. Somos dos estrellas que agotan su luz en esquinas opuestas del firmamento.

Y, aún con ello, cada noche sueño que darán nuestras cerezas con sus huesos en el mismo suelo; que los océanos se evaporarán para fundirnos en el mismo cielo; que el universo será algún día, otra vez, la fusión primigenia de todos los cuerpos.

Post it

2007-11-17T12:30:00.000-08:00

Al otro lado del biombo

2007-11-12T15:28:00.000-08:00

Escribo estas líneas despreocupado y optimista. Al otro lado del biombo una mujer musita. Escribo estas líneas pensando en el papeleo atrasado y pendiente. Al otro lado del biombo una mujer solloza. Escribo estas líneas calculando el tiempo que del hotel a la estación tardará el autobús para agotar tontamente la mañana. Al otro lado del biombo la mujer ya llora.

Escribo estas líneas con la curiosidad humana del que compadece. Al otro lado del biombo la mujer finge compostura ante su nuevo cliente. Escribo estas líneas mientras me debato en la duda de poder ayudar a quien así siente. Al otro lado del biombo la mujer clama, protesta, se revuelve. Escribo estas líneas taciturno y expectante. Al otro lado del biombo una mujer se lamenta, no miente. Dejo de escribir estas líneas y me levanto. Nada ha pasado al otro lado del biombo.

You are my sunshine

2007-09-23T14:54:00.000-07:00

V

2007-09-23T14:14:00.000-07:00

Good evening, London. Allow me first to apologize for this interruption. I do, like many of you, appreciate the comforts of every day routine- the security of the familiar, the tranquility of repetition. I enjoy them as much as any bloke. But in the spirit of commemoration, thereby those important events of the past usually associated with someone's death or the end of some awful bloody struggle, a celebration of a nice holiday, I thought we could mark this November the 5th, a day that is sadly no longer remembered, by taking some time out of our daily lives to sit down and have a little chat. There are of course those who do not want us to speak. I suspect even now, orders are being shouted into telephones, and men with guns will soon be on their way. Why? Because while the truncheon may be used in lieu of conversation, words will always retain their power. Words offer the means to meaning, and for those who will listen, the enunciation of truth. And the truth is, there is something terribly wrong with this country, isn't there?

Cruelty and injustice, intolerance and oppression. And where once you had the freedom to object, to think and speak as you saw fit, you now have censors and systems of surveillance coercing your conformity and soliciting your submission. How did this happen? Who's to blame? Well certainly there are those more responsible than others, and they will be held accountable, but again truth be told, if you're looking for the guilty, you need only look into a mirror.

I know why you did it. I know you were afraid. Who wouldn't be? War, terror, disease. There were a myriad of problems which conspired to corrupt your reason and rob you of your common sense. Fear got the best of you, and in your panic you turned to the now high chancellor, Adam Sutler. He promised you order, he promised you peace, and all he demanded in return was your silent, obedient consent.

Last night I sought to end that silence. Last night I destroyed the Old Bailey, to remind this country of what it has forgotten. More than four hundred years ago a great citizen wished to embed the fifth of November forever in our memory. His hope was to remind the world that fairness, justice, and freedom are more than words, they are perspectives.

So if you've seen nothing, if the crimes of this government remain unknown to you then I would suggest you allow the fifth of November to pass unmarked. But if you see what I see, if you feel as I feel, and if you would seek as I seek, then I ask you to stand beside me one year from tonight, outside the gates of Parliament, and together we shall give them a fifth of November that shall never, ever be forgot.

Quizá

2007-09-07T04:26:00.000-07:00

Quizá te preguntes por qué todavía te sigo escribiendo. Quizá te extrañe por qué no te he escrito en tanto tiempo. Quizá te intrigue por qué he mudado mi verbo. Quizá te sorprenda por qué no ha cambiado el pretexto. Quizá te preguntes por qué tantos quizás suenan a tantos porqués en, quizá, un sordo lamento.

Entre los quizás sin duda y los porqués sin respuesta, he venido vadeando el paso del tiempo. No quisiera contarte nada especial de mi vida. Ahora me ha ocurrido esto, entonces aquello. Ciertamente no ha habido mucha gloria en todo ello. Sin embargo, no lo dudes, mañana te lo cuento. Porque, cuando te escribo y me escuchas, cuando te cuento y me lees, sé que aún estoy vivo, que he existido y que habrá alguien que guardará mi recuerdo.

Anticlímax

2007-08-27T12:31:00.000-07:00

Hoy me he despertado con la prosa torcida y la poesía revirada. No sueño con emular a grandes escritores ni alabar la belleza de los mejores artistas. Vamos, que hoy me siento como un crítico. Sin saber aún por qué hete que me encuentro entre mis fotos ésta que su buen autor ha dado en llamar EL DEDO DE DIOS (salvo por su desafortunado nombre, buena composición por otra parte).

(El dedo se supone que es la imagen a contraluz. Al principio uno siempre busca a Dios en la luz, pero obviamente si Él es la luz lo normal es que juegue a sombras chinescas con la humanidad.) Aclaraciones al margen, y dicho sea de paso que más que un dedo cualquier persona en su sano juicio sabe que esa imagen se parece mucho más al largo tallo de un Mutinus Caninus (quiero creer que Dios sólo juega a sombras chinescas con las manos), me he preguntado qué ligera barrera separa al arte mundano de la genialidad, de una foto tirada al cielo quizá por despiste a una instantánea que encierra fuerza y sentimiento.

Desde el desarrollo de la fotografía/vídeo y la muerte del arte como reflejo fiel de la vida cotidiana, la única explicación que puedo encontrarle a este galimatías es la aprobación de los demás. El arte, visto así, no es belleza en las palabras, exquisitez en la composición, sentimiento volcado, inteligencia larvada pero presente; no, es simple y llanamente un concurso de popularidad. De todas formas, no termino de creerme mis propias palabras. Porque, a pesar de lo que nos vendan, seguimos conservando nuestro criterio propio, único, inextinguible. ¿Verdad?

Un recuerdo

2007-08-17T15:57:00.000-07:00

Íbamos por el tercer aria, cantabile mecedor de sueños, delirio nocturno de poetas, melodía ponzoñosa de grato recuerdo. El auditorio, mitad encandilado en cada uno de sus lamentos, mitad deseando salir corriendo, guardaba sepulcral silencio. Yo flotaba en una nube buscando cómo detener el tiempo, oteando en cada descuido tus movimientos. Hasta que se detuvieron.

Fue entonces, precisamente, al tercer aria, cuando te diste por vencida o, mejor dicho, la nana del sueño te venció por completo. Estábamos en la última fila, rodeados de extraños, solos en el universo. Entre tu boca y la mía, un palmo; entre el deber y el deseo, una duda; entre la esperanza y el desasosiego; un sentimiento. No puedo evitar recordar cada noche que con ese beso hubiera podido poner fin a nuestra amistad en aquel momento.

El busero rocanrolero

2007-08-16T02:05:00.001-07:00

Apuraba con calma las últimas caladas de su cigarrillo mientras esperaba con paciencia a las puertas del autobús. Un chispeante tintineo en la consola de mando le indicó que era la hora de partir. Último sorbo de nicotina, un ligero aspaviento al jefe, dos pasos y ya estaba al volante.

Se tomó su tiempo para encender el motor. Lo puso en marcha con el cariño de quien ama lo que hace. Todo en orden, se caló las gafas tras abrirlas con un gesto seco y se ajustó el cinturón.
- Salimos ahora mismo. Suban, por favor.
Y con un gesto despreocupado, encendió la radio y arrancó.

- Tiran tariran, tiran tariran... Curva a la derecha... Taran tararan. Meto marcha... Yaro yarero, yiro yarara... Siguiente parada.

- Ai jad a frend... chiririaro chiririrero. A Madrid: son 1,96 céntimos. Taratarero, tiritararan. Aquí tiene su cambio señora. Ai guas gualquin in, ji was gualkin aut... chiro, chorero...

El ritmo del rocanrolero iba apoderándose poco a poco de su improvisado coro, que le acompañaba. Ahora movíamos rítmicamente la pierna, después la cabeza seguía involuntariamente a su melodía, finalmente los susurros se convertían en palabras.

- Gui guen ba insai... tero torero, tira tarero... -lideraba el busero la canción-.
Giro a la izquierda y nueva parada: que se prepare el coro:

GLORI DEIS GUER DEI PAS BAI
GLORI DEIS
GLORI DEIS
tanatana tanananá

El nuevo público sólo podía unirse a la fiesta.
- Un billete de ida para Madrid... naranananá
- Su cambio... glori deis... taratatantantan

Ninguno de nosotros sabía lo que estábamos entonando. De poco importaba que la canción tuviera algún sentido. La estábamos cantando juntos ese coro de desconocidos bajo la batuta de nuestro busero rocanrolero...

GLORI DEIS... GUER DEI PAS BAI
GLORI DEIS...
GLORI DEIS...
tanatana tanananá
Guuuau

Y es que bastan una canción y un viejo roquero con ganas de vivir con alegría el aniversario del rey sirven para iluminar todo un día, para unir un coro de voces anónimas cantando juntas letras desconocidas...

GLORI DEIS... GUER DEI PAS BAI
GLORI DEIS...
GLORI DEIS...
tanatana tanananá

Cuatro giros bruscos, descenso mortal a la estación y ya estábamos en el destino. Allí dejó a su coro en busca de uno nuevo mientras él entonaba su particular tributo al rey de Memphis...

- Guan, chu, zri, for, faif, les rock!!!!

El poder curativo de las personas

2007-08-12T08:48:00.000-07:00

Juan era un hombre vencido por el tiempo. A su alrededor el mundo se movía deprisa, tanto que no era capaz de comprender estos cambios constantes de los "modernos". En sus setenta y seis años no podía decir que no hubiera habido momentos felices, pero los últimos ahora le parecían demasiado lejanos. Sus ojos, temblorosos y taciturnos, estaban ya más acostumbrados a recorrer minuciosamente los recuerdos de su pasado que las borrosas sombras ininteligibles del presente.

Juan guardaba silencio en el tren mientras miraba aquí y allá con gesto adusto. Su severidad guardaba una profunda desaprobación por esta u otra cosa. Ora le molestaban los niños que jugueteaban en el asiento de al lado, ora lamentaba tener que compartir asiento con gente venida de tan lejos. Su impecable silencio simplemente buscaba una excusa para romper a gritar su incomprensión. Porque Juan no quería ser entendido: no tenía la esperanza de que el presente fuera capaz de hacerlo. No quería que una palmada de aprobación le dijera que los setenta y seis años pasados habían merecido la pena. Tampoco pretendía que el presente le reconociera al pasado su gran deuda. Ni siquiera quería que su familia se acordara más de él y que lo tuviera en cuenta. Simplemente Juan quería que lo escucharan para tener la sensación de que seguía vivo.

Hacía semanas que no compartía una conversación genuina. Por supuesto, no había dejado de comunicarse con el mundo, pero en esos intercambios de palabras apenas podía reflejar su frustración por el mundo. Apenas comenzaba a hablar, la mayor parte de las veces con amabilidad, las menos groseramente, le distraían la conversación y la llevaban por otros derroteros. Porque Juan cree que tiene algo que decir. Tampoco es que piense que tiene mucho que decir, pero creía firmemente que la luz de su experiencia tiene un valor.

Juan está solo desde que se quedó viudo. Añora tiempos pasados porque, aunque se niega a reconocerlo, entonces era joven y tenía claro que era un hombre de su momento. Juan necesita hablar con la gente, pero ha perdido el tren de los tiempos. Ya casi nadie se esfuerza por escucharlo en el trayecto del tren. Me pregunto cuánto tiempo pasará hasta que el siguiente se tome la molestia en hacerlo.

Eternidad

2007-08-07T14:31:00.001-07:00

(Mis disculpas por poner la versión en inglés, pero la versión española colgada en youtube era demasiado corta y le daba una victoria fácil a House.)

¿Qué importa si todo lo que importa está en el más allá? ¿Qué importa si todo lo que importa nunca irá más allá? Material o trascendental, el mundo no siempre fue tan dual. Se nota que el tiempo ha desgastado el recuerdo de esa vieja cultura romana, cuya pena más severa no era la muerte, sino la condena al olvido.

(Seguirá en más post, para desgracia de los lectores.)

Amabilidad

2007-08-03T09:52:00.000-07:00

Es curiosa la cantidad de quebraderos de cabeza que nos dan algunas palabras y lo poco que nos paramos a pensar sobre ellas. Hoy, en uno de esos momentos tontos en que el pensamiento da vueltas sobre sí mismo, me he puesto a pensar en la palabra amabilidad. Quizá sea por el aburrimiento. Quizá sea por lo mucho que me gustan las etimologías. Quizá sea por la cantidad de veces que he confundido las intenciones de mujeres que simplemente pretendían ser "amables" (la buena educación a veces es un lastre para las relaciones humanas).

Siempre he creído que había sido un tonto por haberme dejado llevar por dichas confusiones, pero bien pensado, amabilidad es la "condición de ser amable", y una persona amable es "aquélla que puede ser amada". Me pregunto porqué amor y amante significan tanto para nosotros y amabilidad y amable significan tan poco. No sé. Esto es quizá una tontería más como otra cualquiera para llenar unas cuantas líneas de aburrimiento. Una curiosidad intrigante para horas bajas...

Los tiempos modernos

2007-07-29T04:44:00.000-07:00

Nuestros tiempos, los tiempos modernos, han desarrollado la velocidad más de lo que nunca otro tiempo hizo antes. Nuestros tiempos, los tiempos de la aviación, han unido los extremos del planeta más de lo que ningún otro tiempo soñó jamás haber realizado. Nuestros tiempos, los tiempos de la tecnología, nos han dado más máquinas para comunicarnos de las que se han fabricado en todos los tiempos pasados.

Y, sin embargo, no sé cuándo perdimos de vista el camino. No sé cuándo la senda por la que nos adentatramos dejó de tener sentido para todos nosotros. No sé cuándo la vereda se transformó en bosque cerrado. No sé cuándo el mundo se volvió loco.

La velocidad no nos ha hecho disfrutar más la vida, sino lamentar lo rápido que se apaga. Ahora nos importan más los padecimientos de miles de kilómetros que los de los que nos rodean a diario. Las tecnologías, que nos acercan a los que no tenemos a nuestro lado, nos alejan cada vez más de quienes comparten con nosotros nuestra mesa. Compartimos horas de silencio en metros y autobuses con desconocidos sentados a nuestra vera mientras nos explayamos con interfaces virtuales que apenas intuimos que existen. Estas palabras, mis palabras, que nunca saldrán pronunciadas de mi boca, llegarán a los lugares más remotos del planeta y ni siquiera me atreveré a planteárselas a todos los que desfilan por mi ventana.

Puede que en realidad nunca hubiera habido un camino verdadero, ni una senda incierta, ni una vereda equivocada. Me pregunto si alguien alguna vez lo supo.

Crossroads

2007-07-19T11:47:00.000-07:00

Extrañado sonrió cariñosamente al rostro familiarmente deconocido que compartía su habitación. Un déjà vu, paramnesia momentánea, una desconexión del cerebro durante un milisegundo que nos hace creer que esta sensación no es nueva... Cualquiera de estas racionalizaciones científicas hubiera podido dejarle tranquilo. Sin embargo, sabía que, por un instante, había olvidado qué suerte de casualidades le habían conducido a compartir este cruce de caminos con una completa desconocida. Simplemente los juegos de la memoria habían transformado el anonimato en confianza, la confianza en cariño, el cariño en amistad.

Ahora tampoco le importaban mucho estas felices coincidencias. Comprendió que la vida es una sucesión de cruces de caminos por la que desfilan sombras familiares de viejos desconocidos y nítidas figuras de nuevos conocidos. En cada encrucijada quedan atrás los recuerdos, una pequeña parte de lo que fuimos, mucho de lo que pudimos haber sido.

El rostro familiarmente desconocido se le escapó en su propio pensamiento. Aprovechó para regodearse en la duda de la decisión. Miró hacia la derecha. Ese camino parecía desierto. No dudó. Caminó decidido. Todos saben que los cruces de caminos nunca retroceden y siempre nos devuelven a la senda que nunca debimos haber abandonado.

A un palmo

2007-07-15T14:35:00.000-07:00

Viajaría mil kilómetros para encontrar otra de tus miradas. Desandaría un continente para disfrutar hasta la última de tus sonrisas. Navegaría un océano para paladear cada una de tus palabras. Y, sin embargo, a tu lado, siempre me quedaría el último palmo por recorrer.

Cuatro pensamientos

2007-06-24T09:08:00.000-07:00

Sé que nunca tus ojos se posarán sobre estas palabras y que sólo será el azar, y no tu voluntad, la que me regale algún día de éstos otra de tus miradas. Y, aún así, no pierdo las ganas de hacerte llegar mis últimos cuatro pensamientos.

Sí, como ves, la inercia me traído otra vez las frases rimbombantes e interminables y mi retórica melosa, ésa que inundaba todas mis antiguas cartas. Todavía me acuerdo de las reprimendas que me echabas por empantanar tu boletín literario con palabras abigarradas (sí, sigo usando “abigarrada”). No puedo evitarlo: es un poco lo que siento, es bastante lo que soy.

Resulta curioso que después de tanto tiempo de silencio entre nosotros no me quede el menor miedo de seguir escribiéndote a pecho descubierto, como siempre solía hacer. Es como si la distancia, ésa que se mide en segundos y metros, no fuera capaz de derribar las barreras de nuestra confianza. Mil kilómetros de distancia y cinco años de ausencia no pueden separar una sintonía hecha a golpe de recelos.

Con alegría, y una pizca de tristeza, recuerdo los coqueteos juveniles de miradas, y las frases entrecortadas que pretendían reflejar “tan hondo sentimiento”. ¡Ay, qué cursis que éramos! Yo lo sigo siendo. Entonces jugaba a dibujar poemas de los que eras el centro, mientras tú esquivabas con sonrisas y requiebros todos mis intentos. Debería odiarte por todo aquello que me hiciste pasar. Más cruel aún, debería haberte olvidado hace tiempo, pero cómo borrar de mi memoria esas conversaciones interminables, los largos paseos desde la estación del tren hasta el parque, las horas y horas que pasamos juntos en sordomuda complicidad.

El otro día decidí salir de mi monotonía y me puse a limpiar mi (¿nuestro?) apartamento. Aparecieron tus cosas, ésas que olvidaste en tu precipitada huida. Huida, ¿crees que es el verbo correcto? Tu rectitud académica me diría que exagero. Hay un montón de tonterías que no sé por qué conservo. En un rincón te siguen esperando. Te recuerdo y te vivo tal y como eras entonces, como si aún te tuviera dentro. Y es que, cuando no me doy cuenta, te sigo soñando como te quise.

Hace una hora más o menos he estado comiendo, en soledad y silencio. Todavía no sé si ha sido este pensamiento el que me ha invitado a escribirte estas líneas. La televisión se me ha estropeado, la radio no sabe hacerme compañía y la música... la música no sabe distraerme; para comer, no te la recomiendo. ¡Y tener que aguantar que digan por ahí que la tele es un mal invento! Ya quisiera ver yo a esos charlatanes, intelectuales de pro, tener que comer al son de la cuchara golpeando el puchero. Bueno, manchar, se mancha menos en cazuela, cierto es, tampoco vayamos a ponernos demasiado puntillosos. ¿Por qué será que todavía siento la necesidad de explicar cada cosa que te digo?

Cucharada va y cucharada viene he llegado a escuchar mi soledad en el silencio. Sin poder evitarlo, con ella se me ha colado tu recuerdo en mi segundo pensamiento.

Es un poco cierto que a estas paredes se le antojan todavía tu presencia. Siempre tuviste la virtud de saber esquivarlas. Hoy ponías una buena excusa, mañana encontrabas un compromiso ineludible o simplemente no decías nada para que fuese la callada tu respuesta. No te hicieron falta palabras directas ni sinceras. Poco a poco te fuiste sin que yo supiera de ello.

No es sólo que creyera que perdimos (¿o debería echarte en cara que nos hiciste perder?) un quizá o un “juntos”, o una suma de dos “solos” que siempre es mejor que cada cual se quede con su adentro. Lo sigo creyendo. Sabes que lo intenté y, a pesar de ello, aquí sigo, cucharada tras cucharada, saboreando el silencio.

Pero el que más me intriga de todos es mi primer pensamiento. Ése que creo que ha movido mi mano hasta estas últimas letras. He comprobado que han vuelto las palabras rimbombantes y mi mala prosa que soñó una vez hacerse verso. Con ellas, de sopetón, sin quererlo, se ha vuelto a instalar de una forma cándida tu recuerdo: tu mirada, tu sonrisa, tus gestos. Ese pasado suena halagüeño ante un presente en el que puedo oír el eco de mis pensamientos.

Mi primer, mi único, pensamiento revolotea al son de esas canciones que tanto nos gustaba escuchar juntos y que nos acompañaban hasta que nos vencía el sueño. Es un recuerdo alegre de un tiempo alegre para un día triste de un tiempo triste. Y, sin embargo, puedo decirte que después de tanto tiempo por fin soy libre y que ya no te quiero.

Fantalidad

2007-06-24T08:45:00.000-07:00

Un blog es una ventana abierta de un diario cerrado. Cuando el náufrago se sumerge en sus páginas, le invade la curiosidad de verse reflejado en sus palabras. Es más, eso es en parte lo que buscamos, un poco de nosotros en la vida de los otros (más aún si son conocidos).

Con este ánimo este blog no es más que una mezcla de cuento de hada de lo que es y no es. En cada uno de los mensajes (resulta inevitable) están tanto todas esas personas a las que conozco y aprecio como aquéllas que simplemente desfilan por mi vida. Pero éste no va a ser un cuento de lo que me sucede (no tengo una vida tan apasionante como para llenar con palabras más de quince líneas), sino una mezcla de fantasía y realidad, de cómo no son las cosas pero podemos llegar a vernos en ellas.

Sean bienvenidos, navegantes, a esta mezcla de mentira y de verdad. Porque fantasía y realidad suman FANTALIDAD...